О вечерних психозахВсе они убивают меня. Медленно и мучительно, они срезают с моих костей плоть, пьют мою кровь, стараясь прорваться внутрь и убить мою душу. Все эти фразы «будь реалистом», « когда ты перестанешь верить в сказки?», «можешь хоть на секунду стать серьезным?». Так они говорят мне: «увидь реальность моими глазами, так как я ее вижу, или сдохни». Я мотаю головой, и прячусь в безмолвии своих иллюзий. В конце концов, трусливый эскапизм – это все, чем я богат.
А потом они уходят… Людей из моего прошлого, когда я еще мог заводить друзей, осталось не так много. Но почему-то я предпочитаю не дорожить ими, а гордо снимать их с шахматной доски, словно поверженные пешки. И на вопрос «когда встретимся?» я все чаще разрываюсь между «завтра» и «никогда», принимая это без особых сожалений. Но если быть совсем откровенным, это довольно странно, так хотеть быть обособленным, и так бояться одиночества, которое в итоге меня сожрет.
Сегодня я опять поссорился с этим миром. У всех свои страхи: кто-то боится быть заживо погребенным, кто-то боится сгореть, а кто-то банально летать или спать в полной темноте. А я боюсь оказаться запертым в кубе без дверей и окон, чтобы единственным занятием там было - думать и вспоминать. Как в дешевом хорроре, абсолютная беспомощность и никакого шанса на спасение.