пятница, 10 сентября 2010
♪ Об утреНочь расставляет все на свои места и ложится у ног мертвым саваном. В оплавленных свечах застывают воспоминания о нежных ударах по щекам и удавке на шее. Утро, холодное и неприветливое, как сон опиумного курильщика, путается в волосах и застилает глаза. Холодная мятная паста на губах, когда он чистит зубы, смывая его поцелуи. Жесткая мочалка жалит тело острее, почти нож для бумаги вскрывающий тонкую хрупкую грань. Он хотел бы сохранить запах этой ночи как можно дольше, но нельзя, иначе свихнется.
Хлопок двери прибивает к земле, и он сидит на полу и видит в разрозненных частях старых обоев серый бетон, расстояние между молекулами, липкую смесь каменной крошки, воды и гипса. Он забывает дышать и пропускает удары сердца. Кто знает о том, как время измеряется мерным стуком капель из плохо закрытого крана? Мелькает шальная мысль, что вдруг он вернется. Он берет в руки телефон. Первый гудок замирает не проходящей трелью где-то под черепной коробкой. Потихоньку одевается, понимая, что уже опоздал на работу. След от зубов на коже, как распустившаяся фиалка. Не думать ни о чем, черт возьми. К телефону так никто и не подходит. Возьми, пожалуйста, трубу, я ведь не могу быть один. Меня нужно спасти. О натертый сосок болезненно трется ткань рубашки, воскрешая в памяти вопящий отголосок ночи. Кожаный ремень затягивается на бедрах потуже. Орудие пытки, согретое теплотой его тела. Нужно выходить.
- Алло?
- Мам, с днем рождения. Как дела? Можно я приеду пораньше?